El nombre de la rosa

Acontece un nuevo amanecer, fecha raspada en el almanaque con el recordatorio sempiterno de Sor Ángela de la cocina.

Comienza el deambular lento y sosegado con dirección cristalina. Es jueves, ¿a dónde si no?

Este Rey Santo atraviesa calles, callejuelas y plazuelas con la solera de un reino vestusto y calavérico allá donde callejones eran el rinconcito predilecto de infantes para permitir el paso del tiempo entre pelota, balones, aros y pistolas de corcho.

Este Rey Santo se acerca porque sus órganos sensoriales captan el eco. Es Jesús, negatividad ante la dubitativa sentencia, Señor Troncoso…

Prosigo entre adoquinado solar, se santigua este Rey Santo ante el Señor del ventanuco y continúa meditando en innumerables eventualidades en las que al regresar de la convidá en Vizcaíno con sus victoriosas tropas, el pavor le atrapó en una mirada de paz y una pelambrera característica.

Abre la puerta niña, que el día va a comenzar…

¿Quién es capaz de oírla y no tararear o continuar cantándola con vigor en las fracciones horarias restantes?

¡Certeza plena! Calle Feria, mercado ancestral, día señalado: jueves.

Jueves en el Jueves y la cohorte asume con rabioso poder lo que este Rey Santo manuscribe.

Ayer tarde al lago fui con la intención de conocer algo nuevo…

Aquende hallome entre revistas de antaño, productos metálicos de quién sabe qué mano, cuadros, recuerdos y algún encargo peculiar de enamorado de lo pretérito.

Cambio de fecha al manuscribir en Capitaneados y no era capaz este Rey Santo de obviar la casual casuística sin homenajear algo tan sevillano como el Jueves.

Pasear entre el pueblo en la callejuela que vio como Jesús nacía y que adoptado en un futuro por el barrio que baña la otra orilla del caudal sanguíneo del reino, en la septenaria que recordamos su desaparición.

Jesús, calle Feria y su Jueves y Triana.

Cada noche mi vida es para ti, como un juego cualquiera y nada más…

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